Правда, их хронологию я понял только когда вторую историю дописал.
Первой была написана зарисовка "Сорвалось", её я отчасти посвятил одному... очень близкому мне человеку. Но опустим подробности.
"Не возвращаясь" ассоциативно связано с... даже не знаю, как и чем описать. Оно всё слишком придуманное, и одновременно тесно с моей жизнью связанное.
Вот как-то так.
Не сомневаюсь, что ещё когда-нибудь что-то об этих двоих у меня напишется, а может даже и нарисуется.
Очень уж я к этой парочке - учителю-Маэстро и его ученику - привязался.
Не возвращаясь.Не возвращаясь.
И радостно мне, и досадно, я так сожалею,
Что здесь, в этом городе, нет одного человека.
Зоя Ященко
Что здесь, в этом городе, нет одного человека.
Зоя Ященко
- ... А у тебя в волосах снежинки! - Маэстро смеется и, едва коснувшись, стряхивает с моей чёлки застывшие белыми точками капли небесной влаги.
- Снежинки в волосах, - повторяет он весело и задумчиво. - Красиво!
Я киваю в ответ. Ведь правда же - красиво. Зеркала под рукой нет и я не знаю, как выгляжу со стороны. Но для меня не представляет особой сложности эту картину представить.
- Ты устал? - обеспокоенно спрашивает меня Маэстро. В его взгляде промелькнул интерес, а уголки губ приподнялись, вырисовывая на лице виноватую улыбку. Он вдруг садится на корточки. Смотрит на меня теперь уже снизу вверх. Я же отворачиваюсь, негромко выдыхаю. Рассеянно слежу за медленно растворяющимся в прохладном воздухе облачком.
Маэстро, каким жестоким Вы иногда бываете! Ведь Вы же знаете меня насквозь, вдоль и поперёк. Вы... Вы знаете, какие тайны и стихийные бедствия скрываются за моими хрупкими, сплетенными тонкими нитями актерской игры, масками. Вы словно бы шутя читаете мои мысли, а потом, когда я Вас вдруг ловлю на этом занятии, разоблачаю вслух, с непониманием и недоумением смотрите на меня. В моей запылившейся душе следами кошачьих лапок намечены Ваши-мои воспоминания, тем не менее...
Я моргнул и растерянно взглянул на Маэстро, уже почти что готовый дать ответ, вывернуть мысли наизнанку, позволить им выплеснуться наружу. Но момент был упущен - Маэстро, медленно выпрямившись, поднялся на ноги, а я так и остался стоять рядом приоткрыв рот. Вы ведь привыкли видеть меня таким, да, Маэстро? Вы ведь и правда видите меня насквозь, или же мне только так кажется?...
Я сделал шаг вперёд, срываясь с места в след за ним. Протянул было руку, чтобы сомкнуть пальцы на шёлковой ткани рукава... Вовремя одёрнул самого себя. Опустил голову, спрятал замёрзшие ладони в карманы.
- Мне пора, - вдруг тихо произносит Маэстро, приостанавливаясь у бордюра и направляя прямой взгляд куда-то вдаль, где на линии горизонта, отделяющей серое небо от вечно суетливого города застыл светящийся Портал.
Я тенью, глупым отражением застыл в двух шагах от Маэстро. "Мне пора" - короткая фраза, которой Маэстро всегда заменял прощание. Я прикрыл глаза, на секунду сливаясь с городом, наполняясь его мыслями, запахами и звуками. Мне по-ра.
Мотнув головой, я открываю глаза, внимательно смотрю на Маэстро. "Не уходите, - мысли не смеют преобразовываться в слова, так и застывая зеркальными искорками в мыслях. - Или нет, идите. Но только позвольте вместе с Вами сделать шаг в этот мир. Пустите, пустите меня в Ваш мир!... Ведь если Вы сейчас так просто уйдёте, Маэстро, я никогда больше не увижу Вас прежним. Вы ведь не вернетесь, я знаю..." - не выдавая себя ни словом, кричать. Пытаться пробить стены одной только мыслью... Тщетно. Тщетно.
Не сказав больше ни слова, Маэстро неторопливо сделал шаг вперёд.
- Лёгкой дороги, ветра в лицо, - нараспев проговорил я в пол голоса.
- Мы ещё встретимся, - не оборачиваясь, вдруг произнёс Маэстро, лишь на мгновение застывая на месте. И почти тут же продолжая свой путь.
Я закрыл глаза, медленно сглотнул вставший в горле горький, изнутри щекочущий ком.
Даже несмотря на то, что в большинстве случаев слова - не более, чем просто сладкий, развевающий печали обман, Вам, Маэстро, я верю, всегда буду верить.
А что мне ещё остаётся?...
Сорвалось.Сорвалось.
Зачем себя ты каждый день сжигаешь?
С ума сошёл от собственных раздумий.
Зачем полёт свой снова прерываешь,
Израненный осколками безумий?
l_de_lir
С ума сошёл от собственных раздумий.
Зачем полёт свой снова прерываешь,
Израненный осколками безумий?
l_de_lir
Я случайно поймал его улыбку. Такое событие слишком редко, чтобы быть неслучайностью.
Вы когда-нибудь видели улыбку инквизитора? Для меня сие зрелище уже давно стало будничной привычностью.
- Неужели и Ваше сердце бьётся нынче под тенью любви?
Я ловлю его растерянный взгляд и, - снова! - ту самую улыбку.
- Да.
Смех застыл саднящим комком в моём горле. И я позволил бы ему вырваться, если бы только в сложившейся ситуации он не прозвучал бы невыносимо нелепо. Я сглатываю вставший поперёк горла неприятный ком, сбрасываю с колен подрагивающие пальцы.
Я, так чувствительный к запахам, чувствую, как к запаху его души примешался незнакомый мне прежде и потому неприятно щекочущий, сладкий аромат. Собираю пальцы в замок, уже готовый стать зеркалом его старого отражения. Но нет, подле меня всё тот же новый, совсем не знакомый мне прежде человек.
"С Вами что-то не так, " - одними губами, издав лишь только чуть слышный шорох, - "Вы заблудились в лесу чужого города. Я потерял Вас-прежнего. И возвращаться, чтобы вновь найтись, Вы не собираетесь... ".
Чувствую на себе задумчивый, приправленный каплей заинтересованности взгляд из-под брови. Неужели?! - промелькнуло в нём что-то, не успевшее развеяться по ветру строчками о любви (от одного воспоминания о которых в горле снова запершило). Но нет, на губах его, как насмешка, застыла всё та же влюбленная, чуть растерянная улыбка.
- Вы что-то сказали?
Качаю головой. Чувствую, как мои пальцы медленно ползут от колен вверх, по груди, к самому горлу, мягко смыкаясь на нём, чтобы не дать вырваться из глотки хриплому кашлю, сводящему от дурманящего, незнакомого мне запаха.
- Вы помните историю Шинсенгуми?
Эта улыбка так и не сползает с его губ. Разведя руками, он извиняюще улыбается, покачивает головой, признавая собственное беспамятство.
"Тем лучше".
- Знаете, я чувствую себя Яманами. Вот только бежать некуда. И, что страшнее, даже неоткуда. Я словно ребёнок, коего никогда и никто не воспринимал всерьёз. И вот, решил наконец обратить на себя внимание… - теперь беспомощно развожу руками уже я.
- Кажется, я Вас не понимаю, - прохладно, но свершенно беззлобно, с немного безумной улыбкой отвечает он.
"А ведь в прежние времена смог бы понять..." Я сдерживаюсь, чтобы не выдохнуть раздосадованность чуть заметным в сумеречном воздухе белым облачком.
Время тянется, как смола, занимающаяся медленным метаморфозом в янтарь. И молчание застывает в этой густой смеси мелкими жучками.
Интересно, за сколько можно было бы продать безумному ювелиру этот медленно обращающийся в солнечный камень вечер? ...
- Ваше время также течёт нынче по невообразимой траектории, схожей со спиралью?
- Нет, - отвечает, после короткой замешки. - Моё время застыло здесь.
Пальцы, продолжающие поглаживать шею, щекочут тонкую кожу. На мгновение я почувствовал себя чужим - его! - сном. Нет, кошмаром я точно не стану. Я как present continuous - короткий миг между его прошлым(которое было раскрыто мне однажды) и его будущим, в котором я его больше никогда не увижу.
Даже искреннюю улыбку в награду уже не получу. Не будет даже насмешливого огонька в этих глазах, от которых, - я когда-то пообещал, - я никогда не отвёл бы своего взгляда. "Ты не хочешь остаться, а я не умею просить"... Странно, что эта душа наполнена чужим, не моим запахом. Ведь я первым дарил безымянные цветы - в память о себе и просто так.
В небе тем временем разгорались новые звезды. Разгорались, совсем как любовь того, кто сидел по левую руку от меня.
"Разве быть чёрной, но свободной птицей хуже, чем окольцованным, нелепым воробушонком?" - теперь растерянностью от осознания наполняется мой взгляд.
Внезапно и резко, я поднимаюсь со скамьи, словно бы завороженный сиянием капель в свете рыжих, Еховских фонарей.
- Знаете, я мог бы простить чужие, злые насмешки. Я мог бы простить измену. Я смог бы простить даже друзей, ушедших от меня в Смерть; я и так давно уже их простил! Но Вас, мой дорогой Сказочник, за то, что Вы ушли, недорассказав мне мою судьбу, я не могу простить и прощать не буду. Какая злая ирония, согласитесь? Подле Вас, Маэстро, мне больше нет нужды оставаться. Но и уйти я не могу. Ушёл бы, если бы знал, куда. Но...
Недоговорив и не дождавшись невозможного ответа, я неторопливым шагом двинулся прочь.
Это равнодушие било насквозь серебряными пулями, тем не менее, я совсем не удивлён был тому, что взгляд его тёмных глаз не упирается в мою спину, словно острие копья. Я ведь с самого начала знал, что встреча в свете рыжих фонарей назначена не мне, - другой. Я пришёл на rendez-vous лишь от того, что в шорохе чужих мыслей случайно услышал свое имя. Pardonne, ослышался. Но лучше уж так. Закрыть глаза. Не слышать за спиной завуалированное красивыми фразами влюбленное воркование.
Бежать! ...
... Вот только мне никуда не убежать от Вас. К Вам я привязан нитью более прочной, нежели нить Вашей драгоценной, ядовитой любви, Маэстро полуночных причуд.
"Зачем это надо,- спросят меня,-
Зачем этот танец в бликах огня,
Кого ты сожжёшь, воскресая из пепла и вновь уходя?"
А я отвечаю: "Не знаю, любимый. Здесь всё для тебя" (JAM)