Только лишь дети Эру носят
В себе тревоги...

Палантином укутаны мои плечи, а душу терзают непонятные тревоги. Удивительно просто. Я разучился писать так, что теперь попытка исправиться и продолжить красиво писать не вызывает ничего, кроме смеха и ядовитой, черной самокритики. Смысл писать стихи, песни, если они самому себе не нравятся? Разве что, оттачивать мастерство. Накапливать опыт...
Восхищаюсь людьми, умеющими одновременно наполнять стихи смыслом и красотой. Метафорами, эпитетами... так, что хочется по цитатам растащить.

"Впрочем, это не то, что хотел сказать".
Отчего-то меня второй день уже знобит; причем не от холода. Что-то... вообще, непонятное. Быть может, правда связанно с завтрашней годовщиной.
Но хотелось бы очень попросить... люди, вы берегите себя.
А то мне как-то не по себе становится.
Я очень хочу не просто верить и надеяться, а доподлинно знать, что все хорошо.
Любая моя паранойя, по сути, легко излечима,стоит только задуматься и сопоставить факты. К примеру, мне уже не так странно и непонятно, что человек обо мне что-то знает. Потому как, относительно меня информация, можно сказать, открыта всюду и везде. Даже не удивляюсь уже, если меня по различным сайтам и соц.сетям находят - это нетрудно.
Но когда дело касается других...
Пусть даже это будет неправдой, но я хочу, чтобы все было хорошо.
Натерпелся уже, довольно.